Está teniendo lugar un atentado en mi corazón. Ha caido una bomba y ha desactivado la innata. Ahora solo escribo, no siento, y solo estiro de un hilo de desastres del que quiero escapar. Intento salir de la zona cero, y empiezan a ser indiferentes las cabezas que precipiten por ello. Estoy hecha de errores, contradicciones y mucho alcohol. Estoy retenida en una vida de malos tragos y amores absurdis a los que ni siquiera logro hacer desaparecer. No intento escribir la estética, ni siquiera la poesía me calma ya. Sólo intento soltar todo aquello que mis falsos allegados no me llegan a escuchar. Y ese es el mayor problema, creernos protagonistas de la mierda de mundo en el que vivimos. O, al menos, creer compartir reparto con quien te ve en el banquillo como suplente.
